Un
arbre, c'est la vie.
Je l'ai dessiné avec son ombre que
la lune allongeait au sol.
Un vent sourd vint avec la guerre et
effaça son ombre, l'ombre de l'arbre à côté, les ombres de tous
les arbres de la forêt.
Les gens de la colline le
poursuivaient et lui arrachèrent ombre par ombre. Jusqu'à la
dernière. Mais ils sont tous mort. Jusqu’au le dernier.
Personne ne le dira. Tout le monde
fermera les yeux en passant à côté du fleuriste et sa boutique
vide. Les femmes ont pris les fleurs et ont couvert les chemins avec
des feuilles , avec des fleures et avec des larmes.
Personne ne touchera les fleures. J'y
pose le dessin de mon arbre avec son ombre.
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